El origen

Ovidio Fanatistti era un obsesivo. Y dentro de su mal, lo que más lo enloquecía era la visión de los encantos femeninos.

En Aquella oficina, él era el compañero que, en un corrillo cualquiera, dejaba de prestar atención a la conversación ni bien pasara frente a ellos Marcelita, la aprendiz de Contaduría; se quedaba embobado con la vista fija, mientras ella se alejaba con soberbia elegancia. Al retomar el sentido de ubicuidad, cansaba a sus contertulios con expresiones del tipo "¿la vieron a la Marce?, ¡está hecha un bombón!, ¡por Dios!"

Cansaba.

Todas y cada una de las mujeres de ese lugar de trabajo, o aquellas transeúntes desconocidas que se ponían a tiro de su ojo avizor, mientras caminaba junto con todos hacia la fonda al mediodía, tenían algún encanto sobrenatural para Ovidio. Tenía la mala costumbre de tirar de la manga a su más próximo interlocutor, para hacerle partícipe de sus ya conocidos comentarios.

Incluso las veteranas meseras de la fonda donde comían llamaban su atención y recibían sus piropos e insinuaciones. Alguna de ellas, ya vieja y amargada, una vez le volcó la sopa bien calentita, "sin querer", sobre la entrepierna del comensal enamoradizo.

Lo suyo rozaba la locura: hasta Inesita, que era la más insulsa y carente de encanto alguno de entre todas las mujeres de allí, lo desvivía.

A las más tímidas y feítas, las encaraba sin temor; les decía miles de cosas bonitas, las hacía sonrojar y les hacía emitir esas risitas de compromiso, ante sus empalagosas ocurrencias. Ninguna le aceptaba invitación alguna, al infeliz.

Bueno, el pobre Ovidio no era un muchacho de porte atlético, ni poseía un rostro con rasgos de galán; incluso, su voz resultaba un tanto aflautada; su calvicie incipiente poco lo favorecía a la hora de hacerse el simpático, tampoco sus dientes separados y de color pardo (culpa del café y el cigarrillo perenne) incitaban a pasiones.

No faltaba la maliciosa que se acercaba a este muchacho a pedirle favores, a sabiendas de que él jamás se negaba. Hubo tardes que se llenó de polvo y tierra al acomodar los armarios de la oficina de Paquita, la más viva de todo el edificio.

Este muchacho también gastaba su ocio con otra pasión: River Plate. Los días lunes se ponía insoportable: tanto si su club ganaba como si perdía; cuando empataba se ponía inaguantable mientras explicaba que ese empate era -en realidad- un triunfo. Solo lo hacía callar el taconeo de alguna mujer que pasaba por las cercanías. Entonces, abandonaba -a los apurones- a sus interlocutores y se iba a la imposible conquista.

Así transcurrían los días de Ovidio y de sus sufridos compañeros de oficina; hasta aquel memorable momento en que Silvia, la más bella y deseada por todos, la joven y voluptuosa secretaria del Gerente de Almacenes, le contestó a sus requiebros, lo hizo con un: "Bueno, te espero esta noche a las nueve en la Confitería Real. No me falles".

Todos sabían que la rasposa confitería mencionada estaba a pocos metros de un hotel alojamiento rasca y que era un lugar conocido por ser el ámbito del encuentro previo.

Ovidio le respondió con una frase inolvidable: "Cuenta con eso, Chiquita".

Nadie lo podía creer; muertos de envidia designaron a unos espías, para que observaran tal encuentro, pues no podían dar crédito a esa situación.

A llegar a su casa, Ovidio cayó en cuenta de que, justo esa noche, televisarían en directo un partido amistoso entre River y Boca.

Y vaya si Silvia, la Chiquita, contó... y también contaron los espías.

Tal es el origen de su infame apodo de "Gallina Boludo", con el que todos lo llaman.