Lucha de titanes

Hay situaciones enojosas que causan gracia. Es el caso de las peleas entre adversarios rotosos.

Allá lejos, por 1978, solía tomar el colectivo que me llevaba al trabajo en la parada de la Avenida Lope de Vega, en la esquina con la calle San Blas.

Una tarde, observé que se disponía a cruzar la avenida un colectivo bastante antiguo, de la Línea 119, que iba con destino a la terminal de Liniers. El vehículo paró frente a la cuneta de esa bocacalle y luego arrancó para cruzar la intersección, con tan mala fortuna que embistió a un automóvil, a la altura de la puerta trasera derecha.

Lo curioso es que el vehículo atropellado era un modelo más antiguo que el del propio colectivo; lucía sucio y mal remendado; a un punto tal que, al ser chocado, se levantó una polvareda y de él cayeron al piso unos llamativos bloques de barro seco. Nunca sabré cuál era el color de la pintura original, pues aquel automóvil estaba recubierto por masilla, gris y bordó, en casi toda su superficie.

El colectivo cruzó la avenida y se detuvo frente a la acera, mientras que el conductor del cascajo, paró la marcha a unos pocos metros del lugar del accidente y se fue con rapidez a increpar al chofer del colectivo. Estaba vestido con ropa de trabajo, sucia y desprolija, a tono con el estado del cachivache, llevaba las mangas de la camisa recogidas; era un petiso sesentón, medio calvo, medio chueco y con una barba crecida de unos días, que adornaba su cara, que exhibía un notable gesto adusto. Mientras cruzaba la avenida, con su mano arrojó al piso el palillo que llevaba de adorno entre sus labios, resabio de un almuerzo, regado -quizá- con tintillo barato.

El colectivero no le iba en saga en su apariencia: morocho, calvo, panzudo y con su camisa celeste típica; este chofer le gritaba a su víctima con sorna, desde el poder que simulaba la elevación de su asiento; el automovilista le devolvía gentilezas desde la vereda, al pie de la puerta de ingreso al colectivo. Uno inquiría el por qué de la no detención del automóvil, al ver que el colectivo iniciaba su marcha y el otro le retrucaba que para qué había arrancado, matizaban estas expresiones con adjetivos ocurrentes de diverso calibre.

En un momento determinado, los insultos les ganaron a los escasos argumentos y el valiente chofer tomó el mazo de madera para agredir a su oponente; se trataba de un palo de gran grosor, con el que los conductores de vehículos pesados suponen que verifican que la presión del aire en las cubiertas sea la correcta.

Se produjo una pequeña escaramuza, matizada con gritos de todo tipo, golpes al aire y unos brazos que se revoleaban con ampulosidad; como resultado de la refriega, el automovilista se hizo del garrote y de algún magullón.

Acto seguido, el chofer se retiró de la escalinata, cerró la puerta del vehículo y quiso arrancar el motor para irse. En tanto, con ridícula saña, el automovilista golpeaba con el garrote de madera -recién ganado- los bastones de adorno -de acero cromado- que poseía el medio de transporte en su frente. Al notar que no podía dañar tales objetos, comenzó a ver qué golpear; pronto se puso a destrozar las ópticas de los dos faros del colectivo. En ese mismo momento el vehículo arrancó y lo dejó solo.

Mientras pasaba frente a mí, de retorno a su cachivache, con andar de compadrito, aun ofuscado y con el garrote en su mano, me pareció que una sonrisa peligrosa se había dibujado en mi rostro...

Como drama, era una comedia, que parecía escapada de alguna película costumbrista italiana.

En mi vida había visto semejante tipo de contienda, donde se enfrentaban dos zaparrastrosos singulares.

Aquella experiencia me enseñó que las peleas no siempre se dan entre colosos.