Feriantes

Imagen tomada de la red

Domingo de invierno en Los Altos, Catamarca. La proverbial calma provinciana se rompe: han llegado los feriantes.

A lo largo del extenso frente de la propiedad de mis suegros han ubicado sus puestos; la mayoría de ellos solo consisten en unas lonas, depositadas directamente en el suelo. Eventualmente, alguno de los feriantes ha montado una prolongación de la cobertura de la caja de la camioneta, a modo de alero, para dar un mal reparo al frío matinal.

En esos puestos improvisados hay aquello que no se consigue en el pueblo: desde verduras frescas, hasta artículos de mercería, o de almacén.

No faltan los comerciantes de vestimentas y calzado, con su surtido de ropa rústica para el trabajo, o de la llamativa para las salidas (la elegante no tiene cabida). Muy a su pesar, mujeres y hombres quedarán uniformados a la fuerza, ante la carencia de variedad en los modelos en venta.

Un puestero vocea su oferta: “¡a los fosforitos, a los fosforitos!, ¡una caja a dos pesos, tres por seis!”

Y los clientes, increíblemente, llevan las tres cajas de la supuesta oferta…

No falta el niño contento, con un juguete nuevo y ordinario entre sus manitas.

Entre la clientela hay -al menos- un representante de cada una de las familias del pueblo. Incluso lo vemos al “Risitas”, ese muchachito que siempre sonríe y nunca habla; ha venido a comprar las pilas para su radio; adminículo que lleva a la altura de su oído y mete un barullo incomprensible.

Están casi todos.

Un feriante le pregunta a mi suegro si no le podría vender unas tazas con mate cocido, bien caliente, para él y para su acompañante. Al ver su éxito, lo siguen otros más.

Al rato, mi suegro se gasta ese dinero ganado en uno de los puestos: compra unos jarros enlozados. Todo vuelve…

Cerca del mediodía la actividad decrece y los feriantes comienzan a levantar sus puestos, ya se retiran del lugar. Les espera recorrer la travesía de vuelta, por caminos en mal estado y sobre sus vehículos destartalados.

Me detengo a conversar por un momento con el dueño de un vehículo insólito, que no puedo identificar; está pintado de verde cotorra –horrible color- y su  carrocería es más fea todavía. “Lo hice yo solito”, se ufana el propietario, mientras su ayudante se hace el importante, mientras se acomoda en uno de los asientos de la cabina, construido con una silla de estructura rectangular a la que se le serrucharon las patas. Las puertas del vehículo se traban mediante pasadores, del tipo máuser.

¡Es un bastidor con su motor Citroën 3 CV!, descubro, azorado. ¡Y no tiene silenciador!

“Le quedó lindo”, le miento.

Entonces se retiran, en ese engendro ruidoso a más no poder; resultaron ser los últimos.

Los chicos del pueblo ya revisan los desperdicios, en busca de algo útil…